La primavera baja tranquila

del brazo de la tarde

por la ladera cubierta

de margaritas silvestres

que indecisas,

                      abren sus pétalos diminutos

y sonríen a la luz

con una mirada nueva.

Más arriba,

en lo alto del otero,

los robles centenarios saludan

con hojas relucientes

desde sus brazos retorcidos,

aún heridos

por los hachazos

de la lluvia y el viento

tan recientes.

El canto desgarrado de un tórtola

rompe el silencio.

¿A quién buscas paloma de los montes?

Pero no oye mi pregunta

y remonta el vuelo.

En lo hondo del valle

canta el agua saltando

por el minúsculo arroyuelo,

haciendo que juncos y jacintos

renazcan de su invierno

y se engalanen como novios

dispuestos

a vivir la aventura de la vida.

Pasa la tarde

y a los lejos

en el horizonte incierto,

una nube de ceniza

se dibuja solitaria.

Y yo sigo quieto,

como esperando un milagro,

y el milagro,

seré tonto, es poder vivir este momento.