Desde el balcón

colgado al frío de la tarde,

veo como las hojas,

                   una  a una,

caen ocres y amarillas,

tejiendo una alfombra

que el viento

cambia de lugar

caprichosamente.

Poco a poco las ramas se desnudan

dibujando un esqueleto

de brazos retorcidos y resecos.

Las hojas siguen cayendo

y en su corto vuelo silencioso

describen piruetas que se borran

cuando tocan el suelo.

En la tarde que se va

yo sigo mirando inquieto

como se escapa la vida

del árbol que llevo dentro.